Jaime sabines

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Poeta mexicano nacido en Tuxtla Gutiérrez, en el estado de Chiapas. Vivió alternativamente ahí y en la ciudad de México.
Estudió medicina y letras en la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM) , fué diputado en el Congreso de la unión.
Sus poemas son viajes al fondo oscuro de las emociones, siempre con fuerza y siempre desgarrados. De su interior saca
poemas toscos y abruptos. A veces acierta y a veces no, pero cuando lo logra, sus poemas, hablen del amor o de la muerte del
padre, tienen una fuerza y una tenacidad en donde el ritmo del lenguaje y la potencia de las expresiones dejan sin aliento al
lector, seguro de haber tocado una verdad. Fue Premio Villaurrutia en 1973 y Premio Nacional de Literatura en 1983. Sus libros
son Horal (1950), La señal (1951), Adán y Eva (1952), Tarumba (1956), Yuria (1967), Maltiempo (1972), Algo sobre la muerte del
Mayor Sabines (1973) y Uno es el hombre (1990). Su obra está recopilada en Nuevo recuento de poemas (1977).

Va apoyado en una sola muleta...Nuevamente --después de seis años y cuatro meses de
encierro, de 34 operaciones clínicas, y cuatro iatrogenias--, Jaime Sabines está en pié.

El sol ha entibiado esta mañana la sala de su casa. Los libros descansan en los anaqueles. Sabines ve el azúl del cielo, y deja
escapar la rebeldía en su voz:

"¡Quiero vivir...! Vivir bien, vivir sano; no vivir limitado, discapacitado como le llaman ahora."

Ya está muy cerca de concluir la larga noche, la pesadilla. El mismo ve asomar el amanecer. Y ante ese nuevo futuro, el autor
de, Los Amorosos, de Yuria, insiste:

"Ni planes ni proyectos. Nada. En esto parece que me parezco a México...; pero mi único deseo, que no proyecto, es volver a
vivir"

-¿Para qué? --devuelve Sabines--. Además, no tengo ninguna urgencia de escribir. Nunca la he tenido en realidad. Fíjate, si
ves mi vida, tengo muy pocos libros, once. Y entre uno y otro han pasado tres, cuatro años, a veces hasta cinco años en que
no he escrito nada, nada; y de pronto viene el golpe y me echo un libro en veinte días o en un mes. Así es...Ahora, con mayor
razón por mi enfermedad... Quiero volver a vivir primero.

-Bueno, hace dos años me eché un poema muy bonito. El de "Me encanta Dios". Ese lo escribí aquí en mis rodillas. Decía yo,
no puedo ponerme en la cama como siempre he escrito, recostado sobre mi costado izquierdo, aquí mi cenicero, mi taza de
café y mi libreta y mi pluma... Y ahora no puedo hacerlo y, decía, voy a terminar escribiendo sobre las rodillas. Y siempre
piensa uno: "eso está escrito sobre las rodillas", para decir que está mal escrito, muy apresurado...

"¡Pues me jodió...como castigo de Dios, ahora escribe sobre las rodillas...Y así, en una libretita de taquigrafía --ahora no
puedo agarrar mis libretas aquellas hermosas que tenía-- mientras estaba yo en la cama e iba a desayunar, se me antojó, agarré
la libreta y la pluma, aún no llegaba el desayuno y dije: Voy a escribir algo. Y me fue saliendo el poemita de Dios, precioso,
como testamento...

Me encanta Dios. Es un viejo magnífico que no se toma en serio. A él le gusta jugar y juega, y a veces se le pasa la mano y nos rompe una pierna o nos aplasta definitivamente. Pero esto sucede porque es un poco cegatón y bastante torpe de las manos.
"Llegó el desayuno y dije, ¡espérense!. Estaba picadísimo, hasta que lo terminé. Y luego que lo terminé, a almorzar sabroso.
Después lo leí de nuevo y me gustó, y en la noche lo volví a leer y me gustó, y dije ya quedó...Me salen siempre de golpe, no
tengo correcciones ni nada; las correcciones son simultáneas al acto de escribir, pero muchas veces tacho el poema, lo rompo
o lo desprecio..."

Las muletas han quedado recargadas en el librero. Al frente, junto a la chimenea, cuelga una fotografía de su hermano Juan en
los tiempos que fuera gobernador de Chiapas.

Jaime Sabines rememora. Va aún más atrás, a 1953. Año en que inicia "mi trauma, mi silencio"...Se hace cargo de la tienda de
Juan, El Modelo. Cuenta:

"Cada mañana tenía que levantar cuatro chingadas cortinas de acero y barrer la calle por donde la gente pasaba tirando
basura. Era un poeta, pero tenía que ponerme a vender metros de manta o delantales o no se qué carajos...

"Ahora reconozco --agrega-- que esos años terribles me enseñaron muchas cosas; la humildad, a ser cualquier gente, aunque
en el fondo supiera que yo era antes que nada un poeta."

Sabido es que jaime Sabines le tiene pánico a los periodistas y que odia las entrevistas. Sin embargo, aún cuando la charla se
aleja de una clásica entrevista, los temas del día van y vienen.

"Es un poeta en muchos sentidos; por ejemplo en esa carta donde dice que no hay por qué pedir perdón,. tiene un contenido
social y político muy emotivo, muy bien planteado, muy bien escrito emocionalmente. Tiene buen manejo del idioma, es un
buen comunicador. No cabe duda que el Ejército zapatista le debe 90% de lo que es a Marcos..."

- La capucha es muy valiosa para hacer la mitología de Marcos... Hace dos años me preocupé mucho por Marcos. Pensaba
yo, este pobre tipo en qué va a terminar, cuál va a ser su fin. Ojalá que le peguen un balazo y que lo maten. Sería mejor para
su leyenda, porque verlo de diputado ¡qué horror!

-Quién sabe. Yo lo he visto últimamente declinante. No en su definición social, declinante literariamente; lo veo muy por debajo
del nivel que tenía en principio. No se si la repetición constante del mismo chiste deja de ser chiste y pierde la frescura, la
originalidad. Se me hace que ha decaido mucho Marcos, muchos de sus comunicados ya no los leo...

-Yo creo que lo del Ejército Zapatista lo descuartizó. Le quitó toda posición real sobre la tierra. salinas, hasta el quinto año de
gobierno había sido una maravilla y fácilmente hubiera llegado a ser presidente de la Organización Mundial de Comercio. Era
admirado en todo el mundo. ¿Qué le pasó a Salinas? ¿Por qué la regó en el último año? Yo creo que fue el desquiciamiento
del primero de enero del Ejército zapatista, cuando él confiaba totalmente en todo. Por eso se enojó tanto con mi paisano
Patrocinio, que decía que no había peligro, que en Chiapas no podía pasar nada...Ahí, se debilitó Salinas mentalmente,
emocionalmente se desmadejó. Es la imágen que yo tengo de él, porque era un hombre audaz.

-No. Yo en lo personal no lo digo. Yo nunca hablaré mal de Salinas porque tengo motivos personales de gratitud hacia él.
Pero no creo que haya engañado al pueblo...¡hombre, si todo estaba a la vista!

-¡Nunca había visto a México tan débil, tan desmadejado como está ahora...Hay mucha debilidad, mucha falta de autoridad.
Hay falta de confianza, falta de credibilidad en todo los sentidos. Y oyes al Presidente de la República y dice ¡Ya..! Qué va a
pasar si las autoridades no ponen remedio a ésto. Qué va a pasar, no sabe uno.

-Yo no me refugio, estoy con mi enfermedad, con mis malestares. Tengo que estar en mi casa encerrado; veo televisión y leo,
esos son mis refugios; pero ver televisión es tanto como estar en la calle.

En la casa sólo se escucha su voz. Relee, a petición nuestra, el discurso que pronunció cuando le entregaron el Premio nacional de Ciencias y Artes. Se detiene en un parrafo:

La poesía es el descubrimiento, el resplandor de la vida, el contacto instantáneo y permanente con la verdad del hombre. La
poesía es una droga que se tomó una vez, un cocimiento de brujas, un veneno vital que le puso otros ojos al hombre y otras
manos, y le quitó la piel para que sintiera el peso de una pluma. Quiero decir con esto que el poeta es el condenado a vivir. No
hay distracción posible, no hay diversión, no hay posibilidad de salirse del mundo. Todo esto debe ser escrito, todo debe
hacerse constar. El poeta es el escribano a sueldo de la vida...

Jaime Sabines no parece muy de acuerdo con la idea. Y de plano dice: ¡No...Déjalo como está. ya si tú quieres, cuéntales que
así es el periodismo...

Compañero inseparable de jaime Sabines eran sus cigarrillos sin filtro. Fumaba desde que tenía once años. A los quince,
fumaba ya de dos a tres cajetillas de Delicados. Incluso, "cumplí mis bodas de oro en 1995 con los Delicados". Ahora, esa
historia también terminó:

"El 17 de febrero de 1995, a las 20 horas, dejé de fumar. Me dije: Voy a dejar de fumar...los primeros días te juro por Dios
que andaba con mi andadera y me temblaban las piernas. "Me voy a caer", decía y buscaba dónde sentarme, por la falta de
cigarro. Hijo de su madre, qué tremendo..."

Ahora, en lugar de sus Delicados, trae un invento japonés llamado "calpo" que le sirve "para hacerme tonto". Es una especie de
cigarrillo con esencia de tutifruti, de menta, de lima-limón, de canela.

Y ahí lo tiene, con el "cigarrillo" ese entre los labios, sonriendo, esperando el momento para volver a recorrer las calles, para
volver a soñar, volver a escribir, y volver a vivir...

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.

Siempre se estan yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre- ¡ que bueno !- han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando,
la hermosa vida.

¿Que putas puedo hacer con mi rodilla,
con mi pierna tan larga y tan flaca,
con mis brazos, con mi lengua,
con mis flacos ojos?

¿Que puedo con inteligentes podridos
y con dulces niñas que no quieren hombre sino poesía?

¿Que putas puedo hacer, Tarumba,
si no soy santo, ni héroe, ni bandido,
ni adorador del arte,
ni boticario,
ni rebelde?

Te quiero porque tienes las partes de la mujer
en el lugar preciso
y estás completa. No te falta ni un pétalo,
ni un olor, ni una sombra.
Colocada en tu alma,
dispuesta a ser rocío en la yerba del mundo,
leche de luna en las oscuras hojas.

Quizás me ves,
tal vez, acaso un día,
en una lámpara apagada,
en un rincón del cuarto donde duermes,
soy la mancha, un punto en la pared, alguna raya
que tus ojos, sin ti, se quedan viendo.
Quizás me reconoces
como una hora antigua
cuando a solas preguntas, te interrogas
con el cuerpo cerrado y sin respuesta.
Soy una cicatriz que ya no existe,
un beso ya lavado por el tiempo,
un amor y otro amor que ya enterraste.
Pero estás en mis manos y me tienes
y en tus manos estoy, brasa, ceniza,
para secar tus lágrimas que lloro.

¿En qué lugar, en dónde, a qué deshoras
me dirás que te amo? Esto es urgente
porque la eternidad se nos acaba.

Recoge mi cabeza.Guarda el brazo
con que amé tu cintura. No me dejes
en medio de tu sangre en esa toalla.

No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros, separados del mundo,
dichosa, penetrada, y cierto , interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos obscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
Inconsolable, a gritos,
dentro de mi, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.

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